Por Rosildo Barcellos

Sou um contador de histórias. Caminhando pelas ruas encontrei pessoas cujas
vidas surpreenderam-me, enobreceram-me, fizeram-me rir e chorar.
Todavia,nenhuma, tocou mais, do que a que contarei hoje.

Eu havia recebido uma chamada de um pequeno prédio. Quando eu cheguei no
início da madrugada, o prédio estava escuro, com exceção de uma única lâmpada;
acesa numa janela do térreo. Assim fui até a porta e bati. “Um minuto”, respondeu
uma voz.

Uma octogenária sorridente apareceu. Olhei e percebi que toda sua mobília
estava coberta por lençóis. Não havia utensílios sobre os móveis. Eu peguei a mala
e caminhei vagarosamente para a calçada, ela ficou agradecendo minha ajuda.
Quando embarcamos, ela deu-me o endereço e pediu:

• Poderia passar pela rua Manoel Cavassa?
• Não é o trajeto mais curto – alertei-a prontamente.
• Eu não me importo. Não estou com pressa, Nenhuma pressa !
  Eu olhei pelo retrovisor. Os olhos dela estavam marejados, brilhando.
  Eu disfarçadamente desliguei o taxímetro e perguntei:
• Qual o caminho que a Senhora. deseja que eu tome?
  Nas horas seguintes circulamos por Corumbá – um município fronteiriço a
  Puerto Quijarro na Bolívia.
  Ela mostrou-me o edifício que havia, em certa ocasião, trabalhado; depois
  passamos pelas cercanias em que ela e o esposo tinham vivido em outros tempos:
  hoje um depósito de móveis, que havia sido um grande salão de dança.
  De vez em quando, pedia-me para dirigir vagarosamente em frente a uma casa ou
  esquina – ficava então com os olhos fixos na escuridão, sem dizer nada. Quando o
  primeiro raio de sol surgiu no horizonte, ela disse de repente:
• Estou pronta agora!
  Viajamos, então, em silêncio, para o endereço que ela havia me dado.
  Chegamos a uma casa de repouso. Dois atendentes caminharam até o táxi, assim
  que ele parou. Eu abri a mala do carro e levei a pequena valise para a porta.
  A senhora já estava sentada em uma cadeira de rodas.
• Quanto lhe devo? – ela perguntou, pegando a bolsa.
• Nada – respondi.
• Você tem que ganhar a vida, meu jovem !
• Há outros passageiros – respondi.
  Quase sem pensar, eu curvei-me e dei-lhe um abraço. Ela me envolveu
  comovidamente. – Você me deu bons momentos de alegria – Qual seu nome ?
• Amaral.- respondi prontamente.
  Apertei sua mão e caminhei no lusco-fusco da alvorada. Atrás de mim uma porta
  foi fechada. Ao relembrar, não creio que eu jamais tenha feito algo tão importante
  na minha vida. Nós estamos condicionados a pensar que nossas vidas giram em
  torno de grandes momentos e da busca diária de valores  pecuniários. E
  sinceramente, permita-me discordar! Saúde, bons relacionamentos, valorizar o
  amor, a gratidão, o respeito a família e nunca esquecer o que já foi feito em nosso
  favor, são caminhos para a paz.
  
  Esta crônica é em homenagem ao Amaral. Foi Presidente do Sindicato dos
  Taxistas, em Corumbá. mas que na verdade chamava-se Claudio dos Reis
  Rodrigues. O ponto de táxi da fronteira Brasil x Bolívia tem seu nome, justamente
  para lembrar da educação do brasileiro. Amaral, conduziu-me diversas vezes nos
  momentos em que estive naquele rincão. Seu nome será lembrado como
  deferência e referência a ombridade e urbanidade das pessoas que fazem a
  diferença aonde estão. Entendo que bons exemplos, devem ser sempre
  enaltecidos. Que a gentileza prevaleça sempre !